Demasiado perto de mim. Demasiado perto do Jack. Demasiado perto da nossa filha.

É verdade que estas coisas quando acontecem longe, quando não nos tocam, não afectam directamente a nossa vida. Os ataques terroristas aqui em França deixaram um sentimento que já referi várias vezes e do qual não gosto nada (ainda hoje me cruzei com militares dentro de um centro comercial, o que me causa desconforto por saber porque razão estão ali) mas sempre me senti segura, vivo no campo, a uma hora de Paris, vejo raposas, coelhos, javalis nas estradas à volta do sítio onde vivo, nenhum louco se lembraria deste sítio. Mas esta noite houve um idiota que se lembrou e que decidiu entrar com o carro numa esplanada de uma pizzaria. 

Pizzaria essa onde já estive várias vezes, onde já fui com os meus pais, com a família do Jack, com a minha filha. Estaciono vezes sem conta ali perto e passo-lhe à frente para ir a outros sítios. Hoje não tinha nada em casa preparado para jantar e fomos jantar a casa dos pais do Jack, mas eu podia bem ter sugerido irmos comer uma pizza, porque não? Não foi um acto terrorista, dizem, mas este foi demasiado perto para mim.